Duermen en mi insomnio mis miserias,
mis manchas de luz que no llegan
ni a un solo centavo de sol,
mis aromas rancios, como rancios quedan
los latidos sin diástole ni extrema unción
Corro descaradamente por los laberintos
de mi amplio y bien dispuesto sillón
Dejando mis sesos en conserva:
aceite / vinagre / 2 o 3 horas de televisión
El filo de plástico ya no corta
Ni ha dado retoños mi revolución
Encallan mis párpados en tus palabras
Y no persigo más "tener razón"
Las ruinas de mis uñas, aún vitales
razguñan el afuera del cajón
Pendiente, el beso que se oxida sin remedio
en el segundo estante,
al lado de aquel plato, en el aparador
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