Surco los márgenes que me habitan
más allá del aliento migratorio
fauces y ausencias mastican
el paso lento de mi sombra
Beso las palabras que se escapan
vuelco la esperanza entre sus ordas
Grito
el silencio arrinconado en un costado de mi boca
Crezco en episodios esporádicos, esbozos
pozos que me increpan hacia arriba
donde el sol se debate
entre la lluvia y la noche
Soy lo más triste de este mundo
la última historia autoflagelándose
un escupitajo, indigno de goces
un grano en el culo del Ser
He sido bendecido, he sido perdonado
he vituperado todo lo que valía la pena
hasta volverme sed
Nunca supe ni el valor ni el precio
ni la dicha, ni la dignidad, ni el milagro, ni he
sido capaz de escuchar el rugido
del lavarropas, centrifugándose
una pareja peleando en la calle
un simple intento de no volver
a darle la espalda a la fe
Soy
este pedazo de mierda echada en el sofá
este: un apenas “cuarto para las diez”
un estúpido jamás
y este terrible ja ja ja, je je je
Solo nos queda esta noche
el sudor, los besos, el vino
Solo nos queda un latido
galope al viento, estertor, sentidos
Tus piernas largas y bellas, largas
abrazando mi destino
Y yo, atónito en tu elegancia
lamiendo mis garras como felino
Y aunque ya estoy viejo
y mis reflejos
no gozan de extremos ni velocímetros encendidos
Tus ojos clavados en mi carne
me hacen - aún - sangrar alma entre zurcidos
Y es que si tu me dejas
si tu me besas
si tu me das y te consigo
por más que sea torpemente
intentaré - como supe intentarlo en otro olvido -
intentaré hecharme a volar
con un "gracias" enfurecido... entre los labios
y el televisor
Entre la grasa y el alcohol y los excesos
hubo un día de sol
una tarde en París
un vals
y a pesar de la miseria
que los hombres suelen llevar
hubo una canción, un lazo
un cielo, un Dios
y un río, que se enamoró de una niña
Tré quetré quetrú quelé
Viste a la Alfonsa? Yo la llamé
Que tá que tú quetrepepelé
Ve a ve' afuera si va a llové'
Quetrú quetrá, quiquimbá colé
Que suena a ciruela tan grácil su piel
Y sí y azá y yo qué sé qué
silencio, silueta' , la esencia de se'
Quilimba, quintanba, quilimbambambé
Ven, duerme en mi alba
Ven niña a mi se'
Violenta guitarra, quirimba, quinté
Me encierra el afuera y en mi, qué sabré?
Tres tiros, dos puerta', y to'o se fué
Quilimba, quilamba, quetrútréquelé
Dios me duele en las venas
como manadas de voces cantando aleluyas
como peces siendo multiplicados entre panes
como el cielo que insiste en besarme la frente
Dios me duele en la mirada
como ojos que se vuelven espejo
como la caricia de una madre (hace tiempo)
como su propia sonrisa al pie de la Cruz
Dios me duele en mis momentos
en los surcos por los que insisto - otra vez - en pasar
en los escombros construyendo
- error tras error - lo que vuelvo a crear
Dios me duele en las ansias
de que sea real
(no él, yo)
Mis muchos rostros escupen
pedacitos de mí ante la espera
pretendiendo ser algo más
que miradas vagas
sonido surround
o un buen bono a fin de año
Desafino alegremente en un inglés ilegible
- que me miente -
mientras el vientre de una guitarra lucha
por no traducir en malestar
algún que otro acorde sudado de sures
como un esclavo liberto sudaría
en una película de Tarantino
Y ahí estoy, ahí, al lado de mi naranjo
en tanto recojo mis miserias tranquilamente
más allá de que el mundo se termine
y de que los labios de alguna Julia
nunca sospechen
que quizás podrían haberme besado
al lado de un río rojo y extraño inexistente
como yo, que nunca supe, y que no sé
Soy poeta
con altas probabilidades de ser de los malos
aunque me auto-convenzo de que - en tal caso -
soy uno de eso fuera de época
incomprensible para mis pares
épico por definición
en medio de una generación
que no me merece
¿Y qué mal hago?, ¿a quién lastimo?
¿y qué si en una de esas se da lo que digo
y hasta tengo razón?
Yo me conformo con ser parte del barrido
de tener algunas centenas de seguidores
(más cerca de las dos cifras que de las cuatro)
y ser feliz
sin que me muerdan los talones los editores
o me vulneren las editoriales
Un pequeño ser: mediocre y seudo-libre
manoseado a destajo los renglones
besando pixeles con la lengua
y sudores
(de a ratos clandestinos) en la frente
Tengo la bendición de ser un buen "sin nombre"
sin dinastía, ni apellido teñido de celebridad
sin tener la necesidad de lamer regalías
(aunque me gustaría)
sin rendirle cuentas
más que a mi propia vergüenza y ambigüedad
Escribo lo que creo ser y lo que se me antoja
lo que me invento (lo que me perseguía)
¿Quién será capaz de descifrarme
- más allá del escenario - entre bambalinas?
Mientras logro evitar mi primer rayón en el miocardio
seguiré buscando en los mercados de pulgas
lo que quizás pude haber sido
- y me sonrío -
"Bo":
no hay nada que se compare
a este defectuoso ensayo de Libertad
Y nos pagaron con música
tras las heridas, tras las cadenas
tras la pizca de futuro que por momentos
apenas tuvieron en sus manos
Y nos pagaron con música
más allá de las libertades famelicas
de las caricias rústicas
de la fiebre en los ojos
nos pagaron con música
de labios gruesos
de tierra fértil
de brillos naciendo de nuevos soles
y es que
nos regaron ángeles
con el ébano de su voz
de su sudor, de su trabajo, del dolor
nos pagaron con música:
música que supo besarnos el alma
entre campos de algodón
Cuarentena y ocho años tras cuchillos
tras heridas que no se sacian con flores
tras hipótesis clavadas en el pecho
y un ensordecedor ruido
sangrando en los oídos
Los besos no dados, los latidos
tanto dolor colgando de los sentidos
sabores confiscados sin olvido
entre gargantas quebrándose en el cielo
de aquel veintisiete del seis
donde de algún modo todos morimos
todos nos declaramos desaparecidos
en donde todos seremos “Nadie”
hasta que nos volvamos a reconocer
Saltó a la yugular de aquel esquema
un régimen extricto pretendía
sonrisas sobornadas por sus sueños
canciones abrazadas a sandías
creó un nuevo hemisferio, allí existía
regando rosas gordas, osadias
bebiendo de las gotas que los árboles
abrevaban del día
se fue de su rincón, rimas reía
prestándole a sus dientes las excusas
bordándose en proyectos la alegría
y todo se hizo azul
En algún lugar, estás amaneciendo
grafitiando ojos perpetradores...
de muros, con labios en los huesos
y excusas muy chiquitas (casi imperceptibles)
Y será Amarillos alguna tarde de algún octubre
cuando ya haya pasado algo de tiempo y de futuro
y mis manos te reciban como orillas...
curiosas, mordisqueando escrúpulos
Me voltearé y allí estarás
recien nacida desde hace mucho
parada, de vestido, con milagros rotos
viendo el surco de tu sombra en la arena
tras tus tantas disputas solares
casi que "casi todas*... en mí beneficio
Prosas envueltas en toreros
Labios regalando flores
sures tatuados de cielo
ríos planteando estertores
penínsulas, costas y Estes
estés donde quiera que estés
luces, semáforo, esbozos
livido, libros, arnés
Estuve en el borde y el vulgo:
fauses... y yo el entremés
Mayos besandose en rojos
manos volviéndose pies
y hoy... ahí voy
pensándome vez tras vez
sin nombres ni propiedades
contando de diez en diez
Estuve a "veintipocas" cuadras de Abbey road
en la estación de Paggdinton
un poco más allá de Hayde Park
de Green Park y toda la "Isabelez" de Buckingham
Estuve a "veintipocas" cuadras de Abbey road
La yuxtaposición de los sintagmas
me va descoordinando las "y griegas"
me obliga a nominarme entre pronombres
me exige "punto y comas" y terceras
(la más de las veces sin plural)
Adjuntos y Argumento vociferan
ser voz y voto en labios predicados
Sintaxis y Gramática se besan
envueltas y escondidas en dictados
Del vientre de enunciados: oraciones
emanan los "tipos" de palabra
que si y que no, o quizás, serán nombrados
(no siempre en lo invariable
sí siempre en lo acertado)
Sustantivos, desinencias, raíces sin cuadrado
la Lengua paseando por gerundios
contando participios connotados
adverbios, perífrasis, milagros
buscando exonerar pruebas formales
llegar a los fragmentos conjugados
con suerte a un buen pretérito imperfecto
en manos de algún verbo bivalente, jugoso, bien cuidado
correctamente escrito y pronunciado
La calma de los años
juguetea en el borde de una copa de vino
en los dedos torcidos, en las manos ásperas
La calma de lo años se refleja
en lo encanecido de los ojos
en los besos huecos, en salvar las trampas
Ladra la calma en minutos perros
soñando con trucos baratos de magia
con otros tiempos
La calma profunda y escasa
de llegar a otra cosecha
otra mañana, a la esperanza
de ver juguetear a la vida
en el borde de una copa, bien bebida
con calma
Siempre vivimos a las orillas del pasado
y es que en realidad somos lo que fuimos
y no tenemos forma de aferrarnos a nosotros mismos
El mar de minutos tiñe y detiñe el oleaje de los días
y nos volvemos - desde un uno circunstancial -
muchos extraños conocidos
El cabello del mar
acaricia el viento
dientes, tras dientes
mordíendo vidrios
Unos ojos que no deberían existir
unos minutos más tarde
Tres tiros en la nuca, tres caricias
y el sol que ya no dependió de mediodías
El borde del mundo: una gran sonrisa
late el corazón, destino paralelo al desatino
sin anden, ni tren, ni opción
Te besaré en medio de una canción cualquiera
el día que menos lo esperes
y te acariciarás el cabello
como el viento lo hace con el mar
en tanto yo - sudando - trataré de no dudar
atragantado de estrellas
Un pedazo de cielo ciñendome la espalda
Un sur con sabor a azafrán
Tres dientes perdidos en alguna batalla
Las sombras que sobran de hoy y de andar
Planeo muy suave al ras de las excusas
jugandome a coartadas que en realidad
no entiendo (o no sé interpretar)
y vislumbro más allá (y sé que susuras)
aunque cauteloso me dé por callar mis silencios
Esboso planetas que quepan en bolsillos
aceitunas sin carozo, doble espacios, estribillos
mis A4 padeciendo de "Tahoma", pero ahí vamos
sorteando los cuadrados, pellizcando insomnios
libando del atisbo
que intuyen las abejas
Las pezuñas en el ojo de la cerradura
párpados migrantes carreteando cielos
pesebres en junio (¿por qué no?), dulces toces
la luz proyectada desde el azul del zaguán
Todavía estás ahí, aquella tarde
en lo más rotundo de mi niñez:
entre eneros exentos de horarios
y carnavales reales, ajenos a la complejidad
escondidas, futbol, "titiriyá"
y la cerradura en los ojos como pezuña
los cielos inmigrantes desviajando párpados
junios sin pesebres (¡porque no!)
zaguanes oscuros, luces leves, tos
¿y a dónde habremos quedado
atravesados de horarios y proyección
entre quién sabe qué enero
y vaya a saber cuánto adiós?
Hay una cosa de la que todos sabremos
pero que mientras tanto pretendemos desmentir
Hay como "un algo" de lo que cada uno huimos
a lo que siempre buscamos eludir
Y sin embargo
cada elemento aún sigue ahí
tal cual lo fuera en su momento:
Dios y yo, charlando en el Edén
vos y yo soñando nuestro cuento
y es que no es sólo cuestión del tiempo
la relatividad
porque al final
hay mucha formas de medir las acciones
muchas versiones
muchos encuentros y desencuentros
y es que en definitiva
en algún que otro día
todo volverá a estar en su lugar
como ya lo debe de haber dicho alguien
alguna vez, en alguna canción
(porque ya todo ha sido dicho)
cada vez que me paro
me paseo entre nubes
y el cielo me toca y sonríe
y se detiene... a verme mirar
Ya no soy joven
pero aún respiro
trayendo a cuestas tardes y olvidos
muchos "lunes a la mañana"
talles que se han duplicado en un chasquido
golondrinas que de tanto migrar
se han quedado sin alas ni nidos
sin un lugar al cual regresar
Voces dulces e infantiles
en lo más profundo de mi esencia: aún se oyen
corazón revoloteándome en latidos
Traigo años... y soles... y suspiros
circunstancias: vengo con labios encendidos
labios que aún sueñan con besar
Es curioso, pero hay mañanas
en que despierto con un irrefrenable deseo
de caminar - solo - por los jardines de Versalles
como en aquel invierno
donde pude sentir que el frío era apenas
un infante en los brazos de marzo
y que yo - pequeño, pero a la vez enorme -
soy bastante más que una única cosa
que un escaso movimiento
que una nimia acción incidental
Es curioso, pero todavía me pasa
(sobre todo los domingos)
La lívida lengua leve
levanta nubes y muere
muy cerca del plexo solar
Luciérnagas lúgubres llueven
lúmenes yermos que temen
llegar sin iluminar
Dos voces en hoces resuelven
en roces de toses callar
sorberse, mirarse, y aún irse sin masticar
domarse, dormir, deshacerse
volverse otra vez a pensar
Soy carne, río, hibernación
sangre, alas, sur, exclusas
segmento universal, gramo de viento
parte del motivo por el que la luz haya sido dicha y fuese
espacio, danza, resplandor
tres gotas locas en la inmensidad de las mareas
escarcha y verso un mediodía cualquiera
sol in vitro, hueso, voz
todo lo que pudo, puede, o pudiese
llegar a ser o haber sido
Tus ojos tristes
dando vueltas y más vueltas al sol
buscando esa sonrisa que te paralice
y te sepa a eternidad
Tus geométricas caderas
imprimiendole sabor al viento
achicando distancias
trayendo un pedazo de cielo con un dejo a mar
La lotería de tus mejillas
apostando al día
y tu flor
todavía por nacer
mientras yo te miro desde el suelo
como quien hace una toma con un gran angular
Tras las paredes púrpuras
de un retazo de cielo casi anochecido
besaré tu sombra rondando mi espalda
como la profunda viscosidad de un Blues
seduciendo inevitable a una guitarra
que solo sabe llorar horizontes en La menor
porfiada e insistente en ese grito bajito
que mezcla los acordes con tu voz
hasta amanecer en los labios indicados
entre partituras de la Nada
Entre las películas en que no soy protagonista
quizás halle
ese paisaje cuidado
esa fotografía idealizada
ese segundo sin pausas ni comerciales
con la banda sonora perfecta
y es que al fin y al cabo - digo yo -
todo se trata de ediciones
sin premios Oscar ni pasarelas
sin vanidad ni exitismos
solo belleza en el celuloide
la vida en 35 milímetros (o la medida que cuadre)
con la única ilusión de que me encuentre
con una buena mentira en tecnicolor
que tenga el poder
de volverme verdad
Y qué si se arrepiente
y qué si de verdad dolió
y qué si dicen lo que quieran que digan
si realmente fue amor
Tengo los dedos congelados de cielo
como soldados en fila ante su extrema unción
y todavía busco la forma
la grieta de futuro que nacerá en mi corazón
Venderé mi piel a muy bajo precio
bordaré mis acordes donde esboce pasión
Celestes robustos morirán en mis manos
sin darnos cuenta (ni ellos ni yo)
Hasta que me parta el alma contra un rayo
besando como loco sus labios de canción
como quien derrama dos latas de rojo
y ya está sabiendo de su no absolución
