Se escapan de la tinta alas
y el rojo parpadea inevitable en los ojos
Brindo mañanas absurdos
en vasos de plástico con whisky barato
por ese día
el día en que nada importará nada
cuando el dinero volverá a ser
lo que siempre debió haber sido
un bien logrado papel
decorado con cierta gracia
Todo importará un bledo
y no significará nada que sea un 13 de enero, un 6 de octubre o un 27 de noviembre
Se irán escurriendo las ganas y las estrellas
los versos y las plegarias
Se terminará este revoltijo en que estamos inmersos... e inversos
Incapaces de dar un solo respiro más
(si no es que nos hubo sido asignado)
Desde el principio eso es lo que fuimos...
peces agonizando en un muelle abandonado
ojos saltones
intentos, cápsulas, besos embalsamados
y alguna que otra cosa más
No hay comentarios:
Publicar un comentario