Siempre me pudo 

la chispa de los ojos... 

la      puta      chispa      de los ojos

ENSAYO DE LIBERTAD

Soy poeta

con altas probabilidades de ser de los malos 

aunque me auto-convenzo de que - en tal caso - 

soy uno de eso fuera de época

incomprensible para mis pares

épico por definición

en medio de una generación 

que no me merece

¿Y qué mal hago?, ¿a quién lastimo? 

¿y qué si en una de esas se da lo que digo

y hasta tengo razón?

Yo me conformo con ser parte del barrido 

de tener algunas centenas de seguidores 

(más cerca de las dos cifras que de las cuatro) 

y ser feliz

sin que me muerdan los talones los editores

o me vulneren las editoriales 

Un pequeño ser: mediocre y seudo-libre 

manoseado a destajo los renglones 

besando pixeles con la lengua

y sudores 

(de a ratos clandestinos) en la frente 

Tengo la bendición de ser un buen "sin nombre" 

sin dinastía, ni apellido teñido de celebridad 

sin tener la necesidad de lamer regalías 

(aunque me gustaría) 

sin rendirle cuentas 

más que a mi propia vergüenza y ambigüedad 

Escribo lo que creo ser y lo que se me antoja 

lo que me invento (lo que me perseguía) 

¿Quién será capaz de descifrarme 

- más allá del escenario - entre bambalinas? 

Mientras logro evitar mi primer rayón en el miocardio 

seguiré buscando en los mercados de pulgas 

lo que quizás pude haber sido 

- y me sonrío - 

"Bo": 

no hay nada que se compare 

a este defectuoso ensayo de Libertad

CAMPOS DE ALGODÓN

Y nos pagaron con música

tras las heridas, tras las cadenas

tras la pizca de futuro que por momentos

apenas tuvieron en sus manos

Y nos pagaron con música

más allá de las libertades famelicas

de las caricias rústicas

de la fiebre en los ojos

nos pagaron con música 

de labios gruesos 

de tierra fértil 

de brillos naciendo de nuevos soles 

y es que 

nos regaron ángeles

con el ébano de su voz

de su sudor, de su trabajo, del dolor 

nos pagaron con música:

música que supo besarnos el alma

entre campos de algodón

27

Cuarentena y ocho años tras cuchillos 

tras heridas que no se sacian con flores

tras hipótesis clavadas en el pecho

y un ensordecedor ruido 

sangrando en los oídos 

Los besos no dados, los latidos 

tanto dolor colgando de los sentidos

sabores confiscados sin olvido 

entre gargantas quebrándose en el cielo

de aquel veintisiete del seis

donde de algún modo todos morimos 

todos nos declaramos desaparecidos 

en donde todos seremos “Nadie”

hasta que nos volvamos a reconocer

PLANIFICACIÓN

Saltó a la yugular de aquel esquema

un régimen extricto pretendía 

sonrisas sobornadas por sus sueños 

canciones abrazadas a sandías 

creó un nuevo hemisferio, allí existía 

regando rosas gordas, osadias 

bebiendo de las gotas que los árboles 

abrevaban del día 

se fue de su rincón, rimas reía 

prestándole a sus dientes las excusas 

bordándose en proyectos la alegría

y todo se hizo azul

ALGUNA TARDE DE ALGÚN OCTUBRE

En algún lugar, estás amaneciendo

grafitiando ojos perpetradores... 

de muros, con labios en los huesos

y excusas muy chiquitas (casi imperceptibles)

Y será Amarillos alguna tarde de algún octubre

cuando ya haya pasado algo de tiempo y de futuro

y mis manos te reciban como orillas... 

curiosas, mordisqueando escrúpulos 

Me voltearé y allí estarás

recien nacida desde hace mucho 

parada, de vestido, con milagros rotos 

viendo el surco de tu sombra en la arena 

tras tus tantas disputas solares 

casi que "casi todas*... en mí beneficio

DE DIEZ EN DIEZ

Prosas envueltas en toreros

Labios regalando flores

sures tatuados de cielo

ríos planteando estertores 

penínsulas, costas y Estes

estés donde quiera que estés

luces, semáforo, esbozos 

livido, libros, arnés 

Estuve en el borde y el vulgo:

fauses... y yo el entremés

Mayos besandose en rojos

manos volviéndose pies

y hoy... ahí voy

pensándome vez tras vez

sin nombres ni propiedades 

contando de diez en diez