Tiemblan en mis manos las sombras
los sextantes
las sobras de lo que hice de vos:
Monumento enclenque de otras horas
Momentos encapsulados en "para siempres"
Montañas de "ahora hay que partir"
Nunca vino el tren
y si llegó no lo vi
Estoy en medio del recorrido
de mi propia cuerda floja
demasiado tarde para volver
demasiado pronto para desistir
y aunque el miedo me acribilla el pecho
la cobardía me muerde los párpados
y el darse por vencido
parece un mullido almohadón
no quiero escuchar la voz del viento todavía
abalanzándose sobre el precipicio
ni darle cabida aún a la distancia
a la que me mira el suelo
(que de ninguna manera
es la misma al ir que al venir)
¿Qué puedo esperar yo de este "mi"?
Cachorro de estrella
que no alcanzó ni a veladora
Difusa ilusion encarcelada
en un retrato de "mesa de luz"
Un 6 a 0 en contra
al final del primer tiempo
Como sea
Pesa la neblina sobre el hormigón
Se arrastra el latido
hasta el próximo segundo
Y no dejan de temblar
mis sombras en tus manos
(sobras de olvidados sextantes)
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