352

Es invierno
y el frío corre paralelo a la banquina
entre el paisaje de siempre

los ojos fijos, cansados
inyectados de curvas y líneas amarillas

los postes veloces, pasan
como sentencias invisibles

y el alambrado
testigo y filo, me arrastra
hacia una luz enferma de soledad

el campo calla un silencio que no existe
(a pesar de los motores)

casas tímidas brotan a lo lejos
con el tiempo incrustado en sus fachadas
amadas de otro siglos
difusas como quienes las habitan

y yo
en viaje hacia mi mismo

estoy en el kilómetro 352
a 20 minutos de algún sitio