Ya no soy joven
pero aún respiro
trayendo a cuestas tardes y olvidos
muchos "lunes a la mañana"
talles que se han duplicado en un chasquido
golondrinas que de tanto migrar
se han quedado sin alas ni nidos
sin un lugar al cual regresar
Voces dulces e infantiles
en lo más profundo de mi esencia: aún se oyen
corazón revoloteándome en latidos
Traigo años... y soles... y suspiros
circunstancias: vengo con labios encendidos
labios que aún sueñan con besar
Es curioso, pero hay mañanas
en que despierto con un irrefrenable deseo
de caminar - solo - por los jardines de Versalles
como en aquel invierno
donde pude sentir que el frío era apenas
un infante en los brazos de marzo
y que yo - pequeño, pero a la vez enorme -
soy bastante más que una única cosa
que un escaso movimiento
que una nimia acción incidental
Es curioso, pero todavía me pasa
(sobre todo los domingos)
La lívida lengua leve
levanta nubes y muere
muy cerca del plexo solar
Luciérnagas lúgubres llueven
lúmenes yermos que temen
llegar sin iluminar
Dos voces en hoces resuelven
en roces de toses callar
sorberse, mirarse, y aún irse sin masticar
domarse, dormir, deshacerse
volverse otra vez a pensar
Soy carne, río, hibernación
sangre, alas, sur, exclusas
segmento universal, gramo de viento
parte del motivo por el que la luz haya sido dicha y fuese
espacio, danza, resplandor
tres gotas locas en la inmensidad de las mareas
escarcha y verso un mediodía cualquiera
sol in vitro, hueso, voz
todo lo que pudo, puede, o pudiese
llegar a ser o haber sido
Tus ojos tristes
dando vueltas y más vueltas al sol
buscando esa sonrisa que te paralice
y te sepa a eternidad
Tus geométricas caderas
imprimiendole sabor al viento
achicando distancias
trayendo un pedazo de cielo con un dejo a mar
La lotería de tus mejillas
apostando al día
y tu flor
todavía por nacer
mientras yo te miro desde el suelo
como quien hace una toma con un gran angular
Tras las paredes púrpuras
de un retazo de cielo casi anochecido
besaré tu sombra rondando mi espalda
como la profunda viscosidad de un Blues
seduciendo inevitable a una guitarra
que solo sabe llorar horizontes en La menor
porfiada e insistente en ese grito bajito
que mezcla los acordes con tu voz
hasta amanecer en los labios indicados
entre partituras de la Nada
Entre las películas en que no soy protagonista
quizás halle
ese paisaje cuidado
esa fotografía idealizada
ese segundo sin pausas ni comerciales
con la banda sonora perfecta
y es que al fin y al cabo - digo yo -
todo se trata de ediciones
sin premios Oscar ni pasarelas
sin vanidad ni exitismos
solo belleza en el celuloide
la vida en 35 milímetros (o la medida que cuadre)
con la única ilusión de que me encuentre
con una buena mentira en tecnicolor
que tenga el poder
de volverme verdad
