Tré quetré quetrú quelé
Viste a la Alfonsa? Yo la llamé
Que tá que tú quetrepepelé
Ve a ve' afuera si va a llové'
Quetrú quetrá, quiquimbá colé
Que suena a ciruela tan grácil su piel
Y sí y azá y yo qué sé qué
silencio, silueta' , la esencia de se'
Quilimba, quintanba, quilimbambambé
Ven, duerme en mi alba
Ven niña a mi se'
Violenta guitarra, quirimba, quinté
Me encierra el afuera y en mi, qué sabré?
Tres tiros, dos puerta', y to'o se fué
Quilimba, quilamba, quetrútréquelé
Dios me duele en las venas
como manadas de voces cantando aleluyas
como peces siendo multiplicados entre panes
como el cielo que insiste en besarme la frente
Dios me duele en la mirada
como ojos que se vuelven espejo
como la caricia de una madre (hace tiempo)
como su propia sonrisa al pie de la Cruz
Dios me duele en mis momentos
en los surcos por los que insisto - otra vez - en pasar
en los escombros construyendo
- error tras error - lo que vuelvo a crear
Dios me duele en las ansias
de que sea real
(no él, yo)
Mis muchos rostros escupen
pedacitos de mí ante la espera
pretendiendo ser algo más
que miradas vagas
sonido surround
o un buen bono a fin de año
Desafino alegremente en un inglés ilegible
- que me miente -
mientras el vientre de una guitarra lucha
por no traducir en malestar
algún que otro acorde sudado de sures
como un esclavo liberto sudaría
en una película de Tarantino
Y ahí estoy, ahí, al lado de mi naranjo
en tanto recojo mis miserias tranquilamente
más allá de que el mundo se termine
y de que los labios de alguna Julia
nunca sospechen
que quizás podrían haberme besado
al lado de un río rojo y extraño inexistente
como yo, que nunca supe, y que no sé
Soy poeta
con altas probabilidades de ser de los malos
aunque me auto-convenzo de que - en tal caso -
soy uno de eso fuera de época
incomprensible para mis pares
épico por definición
en medio de una generación
que no me merece
¿Y qué mal hago?, ¿a quién lastimo?
¿y qué si en una de esas se da lo que digo
y hasta tengo razón?
Yo me conformo con ser parte del barrido
de tener algunas centenas de seguidores
(más cerca de las dos cifras que de las cuatro)
y ser feliz
sin que me muerdan los talones los editores
o me vulneren las editoriales
Un pequeño ser: mediocre y seudo-libre
manoseado a destajo los renglones
besando pixeles con la lengua
y sudores
(de a ratos clandestinos) en la frente
Tengo la bendición de ser un buen "sin nombre"
sin dinastía, ni apellido teñido de celebridad
sin tener la necesidad de lamer regalías
(aunque me gustaría)
sin rendirle cuentas
más que a mi propia vergüenza y ambigüedad
Escribo lo que creo ser y lo que se me antoja
lo que me invento (lo que me perseguía)
¿Quién será capaz de descifrarme
- más allá del escenario - entre bambalinas?
Mientras logro evitar mi primer rayón en el miocardio
seguiré buscando en los mercados de pulgas
lo que quizás pude haber sido
- y me sonrío -
"Bo":
no hay nada que se compare
a este defectuoso ensayo de Libertad
Y nos pagaron con música
tras las heridas, tras las cadenas
tras la pizca de futuro que por momentos
apenas tuvieron en sus manos
Y nos pagaron con música
más allá de las libertades famelicas
de las caricias rústicas
de la fiebre en los ojos
nos pagaron con música
de labios gruesos
de tierra fértil
de brillos naciendo de nuevos soles
y es que
nos regaron ángeles
con el ébano de su voz
de su sudor, de su trabajo, del dolor
nos pagaron con música:
música que supo besarnos el alma
entre campos de algodón
Cuarentena y ocho años tras cuchillos
tras heridas que no se sacian con flores
tras hipótesis clavadas en el pecho
y un ensordecedor ruido
sangrando en los oídos
Los besos no dados, los latidos
tanto dolor colgando de los sentidos
sabores confiscados sin olvido
entre gargantas quebrándose en el cielo
de aquel veintisiete del seis
donde de algún modo todos morimos
todos nos declaramos desaparecidos
en donde todos seremos “Nadie”
hasta que nos volvamos a reconocer
