En las clines del viento
tus palabras envueltas en lluvia
en monótonas asimetrías
en planicies que apenas encajan en vacíos
los automóviles, las botellas
el vientre que crece, las manposterías
y este tipo en el que estoy
ya tan lejos, que nada es parecido
y sin embargo y todavía
puedo aferrarme al decir
que desconfío de tus ojos como el primer día
atento y esperando tus tormentas,
los caballos desbocados de tus cielos,
la pasión de tus sirocos
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