Desdentadas flores me muerden los suspiros
y es un hecho consumado el que ya no estés.
Pero es raro,
seguís estando...
acá, allá, por aquel lado, en aquel cuarto,
al lado del jarrón,
en el ropero, en el colchón,
en mi costado de estaño
sobre el centro de mis ojos
En esta extraña pesadez
que ha comenzado a lamerme los labios
No hay comentarios:
Publicar un comentario